Quant’è sottile
il confine tra
credenti e Gentili
Fabrice Hadjadj
Immaginiamoci un abitante di Giove inviato dalle autorità del suo pianeta per indagare sulla credenza religiosa tra gli uomini della Terra. Appena sbarcato sul nostro pianeta, egli scopre un personaggio che passa la sua vita quasi immobile nella contemplazione beata di un oggetto di pietà di forma cubica: l’individuo è così assorbito dalla sua devozione che mangia distrattamente, soddisfa in fretta i suoi bisogni, ritorna il più presto possibile a questa posizione estatica che lascia correre sulla sua figura dei riflessi bluastri. Scosso da questa prima scoperta, il nostro straniero siderale si sposta altrove e si imbatte in un altro buon uomo che gli sembra molto più sfuggente: questo canta con i suoi compagni, parte per andare a lavorare nei campi, torna indietro per altre nuove canzoni eseguite insieme, prima di andare a prendere un pasto con la lentezza e il raccoglimento di una mucca ruminante… Senza dubitarne, se l’extraterrestre possiede qualche nozione elementare sulla religione, ne concluderà facilmente che, dei due individui incontrati, il primo è un credente, perfino un mistico, mentre il secondo è piuttosto un tipo terra terra e un tizio gioioso. O, come il lettore avrà già compreso, il primo è uno spettatore televisivo, il secondo un monaco cistercense. Senza dubbio, per completare questo primo sondaggio, il nostro extraterrestre andrà ad indagare il comportamento dei terrestri di sesso femminile. Ed ecco una che gioca con dei bambini, recita per loro dei poemi e anche intona una specie di romanzo con altre donne, con una faccia che fa trasparire sempre una sorta di sorriso ingenuo, quasi sempliciotto, al di sotto di una specie di baffetti che non si sogna di rasare; questa è anche una buona forchetta e, sebbene passi spesso del tempo a non far niente seduta su una sedia o inginocchiata, trova il modo, la notte, di dormire profondamente. Ma a qualche centinaio di metri di distanza ecco un’altra donna, ben più puntigliosa e che si offre a terribili austerità: si mantiene a regimi draconiani, si mortifica la carne con maschere di fango e con coltelli, sta sveglia notti intere in stanze in chiaroscuro, piene di rumori e di furore, come una pecora perduta alla ricerca del suo pastore. Anche qui l’abitante di Giove ne dedurrà che la prima è una donna di facili e pressoché lascivi costumi, mentre la seconda è una campionessa di ascesi che si sforza, è evidente, di espiare non si sa quale spaventoso crimine. Oppure, come il lettore avrà capito da tempo, la prima è una suora domenicana che insegna a scuola, la seconda è una donna adusa ai flirt che pratica la chirurgia estetica e la mortificazione in discoteca. Acquisite queste esperienze diversificate, il nostro indagatore cosmico potrà fare rapporto dai suoi: denuncerà come 'primitivi' o 'profani' quelli che noi chiamiamo 'religiosi' e 'consacrati', e designerà come 'spirituali' o 'fanatici' quelli che siam soliti definire 'indifferenti' e 'increduli'. Possiamo divertirci di questo quiproquo. Potremmo anche convenire, comunque, che egli non ha tutti i torti.
Queste sottolineature dallo spazio ci fanno pensare che la frontiera tra credenti e non credenti, o piuttosto tra quelli che noi immaginiamo volentieri come gli uni e gli altri, non sia così evidente. Se una persona esclama: «O Cielo sopra di me! Profondo! Abisso di luce!», noi la inseriamo di diritto tra coloro che hanno la fede: ma in realtà essa si limita a citare il Così parlò Zarathustra di Friedrich Nietzsche. Se un’altra geme con queste parole: «Al sepolcro io grido: 'Padre mio sei tu!', e ai vermi: 'Madre mia, sorella mia sei tu!'», noi la etichetteremmo tra gli increduli: ma non farebbe altro che ripetere Giobbe (17,14). E le cose si complicano ancora se si considera che il filosofo romano Celso riteneva che i cristiani fossero 'atei', o se si pensa che gli atei dell’Illuminismo si gettarono a capofitto nella credenza del progressismo. Il Vangelo stesso sembra confondere le strade.
All’inizio del racconto di Marco vi è uno che proclama immediatamente l’identità di Cristo: «Io so chi tu sei: il santo di Dio» (Mc 1,24).
Ora, colui che parla così è un demonio e anzi un demonio che frequenta la sinagoga (ovvero, la chiesa del tempo). Nello stesso vangelo Gesù si stupisce con dolore di un fatto: «Non avete ancora fede?» (Mc 4,40). E non si rivolge a degli empi, ma ai suoi discepoli. Questo è molto imbarazzante, sia per l’ateo troppo solido, sia per il credente perbene. Infatti, tali affermazioni lasciano intendere che esiste una fede demoniaca e un’incredulità apostolica… Rivolgiamoci allora verso colei che la Chiesa ci propone come modello nella fede. Si suppone che ella ci offra l’esempio di un adeguamento cieco e di un fervore rassegnato. Ma cosa ci riferisce san Luca? «Maria custodiva tutte queste cose, meditandole nel suo cuore» (Lc 2 ,19 ). Non basta accogliere il mistero, bisogna meditarlo, ovvero ragionarvi sopra e 'svilupparlo', come direbbe John Henry Newman. D’altra parte, nel momento del ritrovamento al Tempio, non teme di dire di fronte a questo bambino che è il suo Signore: «Perché ci hai fatto questo? Ecco, tuo padre ed io, angosciati, ti cercavamo». (Lc 2,48). Così la Santa Vergine ha cercato, e ha cercato nell’angoscia, ha gridato come Giobbe in mezzo ai sapienti.
Cos’è dunque credere veramente in Dio? E cosa significa essere realmente atei?
Sembrerebbe che, prima di ogni divergenza che implica il dialogo per riavvicinare i percorsi, esista una convergenza sul fondamento di tale dialogo. Un ateo afferma di non credere in Dio. E sia! Ma, per essere coerente, non deve divinizzare nulla al suo posto. Sarebbe ridicolo l’ateo che pretendesse di sbarazzarsi di Dio ma si mettesse ben presto a idolatrare il denaro, il comunismo, la tecnica… A cosa serve rifiutare una cosa se questo avviene per consegnarsi ad un suo surrogato? Per questo l’ateo non deve divinizzare il suo giudizio personale. Fare ciò rappresenterebbe il colmo dell’irrazionalità: rifiutare la religione per ateismo e ben presto fare del proprio ateismo una religione, e per di più una religione individuale, stretta, alla moda – una religione del momento che non possiede nemmeno il peso dei secoli –.
Sarebbe come un cane che si morde la coda o come uno che si prostra al proprio ombelico.
Essere atei, dunque, è qualcosa di molto difficile. Si tratta di rifiutare ogni idolo e di restare aperti al reale e all’avvenimento.
Essere credente non è cosa meno arcigna. Il credente crede in Dio, certamente, ma, anzitutto, credere non è vedere, e d’altronde Dio, per poco che si comprenda questa strana parola in una maniera un poco più corretta, è infinitamente trascendente. Come affermava sant’Agostino nei suoi Sermoni :«Se tu comprendi, allora non è Dio» (117, 3, 5). Per questo i dogmi della Chiesa, lungi dall’essere delle soluzioni concettuali, sono delle finestre che custodiscono la nostra apertura all’Inimmaginabile e all’Inconcepibile. D’altra parte il primo comandamento del decalogo si presenza in maniera negativa: «Non avrai altri dei di fronte a me» (Es 20,3), che equivale a dire: «Non ti farai idolo alcuno» (Dt 5,8). Il Crepuscolo degli dei, prima di essere un libro di Nietzsche, è un’esigenza della Rivelazione (allo stesso modo di quanto avviene con la Gaia scienza se si pensa alla parola di Cristo: «Beati coloro che ascoltano la parola di Dio», Lc 11,28). Così da una parte e dall’altra vi è lo stesso desiderio di scuotere il giogo e di rifiutare l’idolatria. L’ateo come il credente può affermare: «L’ultimo passo della ragione, è il riconoscere che ci sono un’infinità di cose che la sorpassano» (Blaise Pascal nei Pensieri, 118). E il credente come l’ateo può confessare che Dio resta sconosciuto. La vera differenza si situa nella maniera di mantenere quest’ultima affermazione: l’ateo autentico afferma che Dio è sconosciuto perché è inconoscibile; il vero credente pensa che Dio è sconosciuto perché lo si può conoscere infinitamente, cioè sempre al di là di ogni conoscenza ricevuta. Così, per il primo, questo sconosciuto non è che uno sconosciuto con la 'S' minuscola, mentre per il secondo tale sconosciuto è uno Sconosciuto con la 'S' maiuscola. E per il credente l’essenziale è intrattenere con lui una relazione viva e positiva. Naturalmente entrambi, credenti e atei, hanno bisogno gli uni degli altri: l’ateo necessita del credente per purificare il proprio ateismo; il credente ha bisogno dell’ateo per purificare la propria fede; tutti e due devono fraternizzare per fuggire insieme il fascino dei falsi dei e la sacralizzazione di un’ideologia.
Grazie a Dio noi ci troviamo in un’epoca dove questa necessità si fa sempre più sentire. La linea di condivisione si è spostata. Essa non si trova più fra quanti credono e quanti non credono in Dio. Il cattolico è nemico del fondamentalismo e della teocrazia; e l’ateo, nella misura in cui non divinizza la tecnica, è avversario della tecnocrazia e del post-umanesimo. È per questo motivo che il combattimento del domani si situa piuttosto tra coloro che cercano di difendere l’uomo e la vita nel loro avvenimento irriducibile, e quanti cercano di soffocarli in un utilitarismo spirituale o materiale; la lotta avviene tra quanti riconoscono il dono dell’incontro e del dramma, della cultura e della storia, della grazia e della gratuità, e coloro che schiacciano tutto questo sotto il culto dell’efficienza, sia essa scientista o sacrale. È a questo riguardo che un 'Cortile dei gentili' appare una vicenda notevolmente opportuna (ovvero, l’opposto di qualsiasi opportunismo).
Nel suo invito di dicembre 2009, Benedetto XVI lo descrive come il luogo di un «dialogo con coloro per i quali […] Dio è sconosciuto e che, tuttavia, non vorrebbero rimanere semplicemente senza Dio, ma avvicinarlo almeno come Sconosciuto». Non è questione di rinnegare la propria coscienza o di sottometterla a un indottrinamento. Il Santo padre chiede all’ateo di essere tale nella verità e dunque di cercare ancora, e richiede al credente di esserlo in profondità, e dunque di aprirsi ancora. Non si tratta di uno sforzo di proselitismo ma di una radicale esigenza dei nostri tempi. Quello che questo spostamento del confine richiede riguarda meno la propaganda della fede quanto invece il desiderio della ragione. Una ragione concreta, che stia distante dall’abdicazione fideistica e dalla chiusura razionalistica. Una ragione conviviale, che sceglie il primato dei volti sulle idee e dell’incontro sulla persuasione. Un tale spazio comunque non potrebbe esistere senza un raccoglimento critico. Ce lo ricorda un celebre episodio del Vangelo. Il Cortile dei gentili corrisponde molto precisamente alla parte del tempio che i cambiavalute, i compratori e gli altri mercanti di colombe occupavano. Il luogo dell’ospitalità era stato cambiato in un rifugio di trafficanti. La colomba, segno della pace ricercata attraverso il diluvio, è diventata nient’altro che un oggetto di consumo. È questo ciò che fatalmente succede quando si procede nel dialogo senza essere ponti a cambiare o a rendersi disponibili ad una comunione imprevedibile. Allora non si è più predisposti a lasciarsi sorprendere ma si è pronti a diventare clienti; non parliamo più per avvicinare Lorenzo o Susanna, ma per assorbirli nel nostro soliloquio: a questo punto distribuisco i miei slogan, svendo il mio piccolo sistema (il clericalismo è in saldo e il laicismo gode di una buona promozione!), metto in vendita i miei oggetti religiosi più alla moda. Bisogna allora iniziare a prendere in mano «una sferza di cordicelle» e «rovesciare le tavole dei cambiavalute e dei venditori» (Gv 2,15-16). Ma non inganniamoci: sarebbe troppo facile dipingere i mercanti del tempio come persone che sono esterne al tempio, ovvero fuori di noi, nell’'altro campo'. In verità, essi sono in noi stessi ed è appunto dal nostro interno che, accogliendo la frustra dell’incontro, dobbiamo cacciarli. La frontiera che separa la luce e le tenebre passa anzitutto attraverso i nostri cuori.
(Introduzione a Lorenzo Fazzini, Dialoghi nel Cortile dei gentili, Messaggero 2010)
